Tributo de Guerra

O campo está armado
O tabuleiro está posto
Na mesa das sete labaredas.

Os peões ardem em febre
na vanguarda do batalhão de Guerra.
Estratégias escritas em blocos de notas,
na parede dos banheiros
e em papiros de nuvem e celulose

Os enviados agarram as trombetas
com mãos resolutas de um suor
que emana preparo e aguardo de ordens

Há um juramento que foi firmado,
na pedra mais alta dos montes,
diante à um cálice de sangue
e selado com o beijo do anjo da morte.

Marchemos, marchemos!
até nossos pés sangrarem descalços
sobre a trilha da floresta de fogo.
Quem não foi parido da luz
que não se lance neste jogo!

Ainda há pouco dormiam os sonhadores
do século.
Muitos deles acordaram agora e abriram
as janelas de suas grutas.

Enxergaram fogo, sangue e enxofre
que brotavam da Terra como capim.

Estes pensaram: "Eu tive um sonho...
E agora esse sonho acabou para mim."

Outros desses sonhadores atravessaram
a soleira de suas grutas.
Enxergaram o mesmo dos demais sonhadores.
Porém gritaram:
"Acorde, minha trombeta! Minha arpa e minha lira, acordem! 
O prelúdio do combate já foi iniciado
Daremos início ao Tributo de Guerra"

Os poetas de batalha foram chamados
Havia uma mesa para cada um deles
em um salão enorme feito de ouro.
Não havia tinta para versos. Não
havia leitores.

Mas havia sangue de tinta

E assim se iniciou o Tributo
cujo conflito ainda se estende.
Pois se preservam em linhas infinitas
nas testemunhas da vanguarda da cura
onde ainda há muito à ser feito

Onde ainda há... muito à ser... feito.

Pequenas gotas de mim

Lembro-me da descoberta mais dolorosa
da minha infância, no extremo da 

minha mão.

A dor do corte
Da navalha afiada
que cortou a pele macia dos meus dedos
quando eu tinha apenas nove anos.

Descobri o sangue que havia em mim
E que correu de gota em gota os
cômodos da minha casa.

O corte no meu indicador
Me fez lembrar das carnes de açougue
que eram fatiadas por terçados.

Me vi pendurado naqueles 

ganchos cobertos por ferrugem

Aquele sangue era eu

Eram pequenas gotas de mim.

Meu pai limpou o sangue das lajotas
com álcool etílico.
Senti o cheiro de uma perícia criminal
vindo diretamente do chão

Eu sabia que não iria morrer.
Meu pai limpou meus dedos.
com água corrente e sabão.

Cobriu meu machucado com um band-aid
E me afastou da navalha, mantendo-a longe
de mim, como se faz com os alcoólatras.

Nunca mais quis enxergar uma navalha
em toda a minha vida.
Certas coisas é melhor não descobrir.